мне не хватает пары минут
до рассвета, до солнца, до каждого взмаха
крыльев той птицы,
что кричала в окно
"проснись"
нужно забыть, запить, разбить
зеркала прошлого, что врут по поводу
и без,
бес во мне хочет тебя и твоей крови,
я улыбаюсь, иду по воду,
чтобы смыть тушь с ресниц,
с бумаги, с нотных листов.
почему? я не знаю, я думаю, я ищу
между пальцев песок или воду,
цемент прошлых не бывших, бывших,
но переставших,
ждущих тебя у подъезда, трубы,
в каждом звуке своих мобильных
я не ревную, нет, я отрываю уши
своей игрушке из плюша,
закидываю пуговички-глаза
на дальний шкаф, полный скелетов
и, может быть,
книг от тебя
я варю себе черный кофе,
пью холодным. так хуже, мерзко
я запуталась в двух отрезках, составляющих
острый угол.
где ты был? и где ты не будешь?
мир бы взвыл от моих полотен,
кабы я да была художник,
из пустого на пару сотен.
по-другому уже невозможно