Построили на даче веранду. Я говорю: — Есть отличная идея. Делаем там ретро. Ставим патефон, желтый абажур, лаковый буфет (для полотенец и прочего). Круто. Оригинально. Дядя: — Ты нормальная?! Не, я закажу скамеечку деревянную, столик... Я: — Но это же так пошло! Одинаково! Где индивидуальность?! Молчание было мне ответом. Грущу.
будь благославенна курица. Уж пару месяцев ничего другого из животных не ем. Вот, попробовала кусочек свинины, организм радостно сказал "анунахуй". Жую ножку.) Умею теперь делать куриные котлеты, куриный суп, куриное рагу... Скоро, видимо, даже кисель научусь из курицы.
Пришел участковый. Сообщил, что обнесли соседей. Обнесли это грубо сказано, потому что люди пришли, нашли карточку с лежащим рядом пин-кодом, поехали в Рыбацкое и сняли 120к. Даже не знаю, что сказать. На сочувствие не тянет, потому что спасибо собственной глупости. Ну кто так, а?
действительно, один из самых больших страхов моей жизни в том, что, несмотря на мое паталогическое отвращение к алкоголю, он меня поймает, сломает, и я сдамся. И стану такой же, как большая часть населения этой страны. Как вот в этом посте, я боюсь, что когда-то сработает некая программа, что когда-то я не удержу себя и вдруг, обожемой, найду радость в алкоголе. Боюсь.
Но при этом не могу не презирать, не отворачиваться, не морщить нос, когда я сталкиваюсь с пьющими людьми. Ладно уж, литр пива/вина в неделю — я еще стерплю. Но все, что больше, вызывает адовы приступы отвращения. Лицемерна? Да. Единственный выход.
Ха. Двое суток под солнцем, дождем и звездами чертовой Псковской области — и я здоровая, свободная, способная отмахнуться от долбоебов, но затаившая злость, я злопамятна и ничего не могу с этим сделать, и все, что терзает меня теперь, — адский гормональный сбой, созданный своими руками и от того более неприятный. привет
какая-то все же странная аксиома: если девушка полная, значит де факто есть комплексы.
Люди, мыслите шире, а? Я вот люблю себя всю. я НЕ ХОЧУ быть худой. Просто НЕ-ХО-ЧУ. Почему меня все время пытаются убедить в обратном? Я люблю свой 46-й размер, я люблю свои сисьге, я люблю свои пальчики на руках, я люблю свой будущий второй подбородок, я люблю складочку на боку, я люблю, в конце концов, свою задницу. Я себе нравлюсь, я себя устраиваю, так отстаньте с навязыванием мне мысли, что я должна комплексовать. Я не должна. И я не буду.
И я искренне считаю, что женщина в деловом костюме куда сексуальнее девочки в сеточке и мини. Я искренне считаю, что в женщине должна быть загадка — даже в том, что же там, под одеждой. Я иду по улице и вижу эту барышню, которая одета клочками — и мне не интересно. Я вижу ее всю. Нет места фантазии, есть, ну может быть, тупое желание выебать, так, для галочки. Даже если бы (!!) я была какого-нибудь 42-го, я бы предпочла самое сексуальное (по словам Литвиновой, бай зэ вэй): узкая юбка, шпильки и черный свитер.
не хочу работать, не хочу никого видеть. Одно желание — не отходить от своего чудного-прекрасного мущщины ни на шаг и ни о чем не думать. Когда же это пройдет, а? Когда я уже почувствую в себе это желание сворачивать горы не потому, что надо, а потому — что хочется? Когда почувствуется этот внутренний стержень без всяких принуждений? Чувствую себя этакой кучкой органики: как-то надо собраться, притянуться частями друг к другу, обрести форму, но не хочется, бессмысленность давит золотыми лапками. Я жду, чего-то жду, но не понимаю чего и откуда. Как змея на камне под солнцем, ждет, пока кто-то наступит, чтобы укусить. Что-то такое, да. Зато есть heroes, worms, Амбер, Sex and the city и миска помидоров с майонезом. Скорее бы.
серьезно. Чувствую себя говном. С этого дня я официально безработная, у меня не закрыта сессия, машина не доделана, квартирой и не пахнет; мне лень общаться с мамой, новые туфли мне только снятся, я без денег, без цели, без смысла. Я не могу выстроить нормально отношения с молодым человеком. Я не умею хорошо дружить. Я не сдерживаю обещания. Господи, как я устала.
итак. По прошествии 8 (восьми) месяцев и 5 (пяти) дней я наконец-то снова обрела свое автомобильное счастье. Господи, как я рада. Вы себе не представляете. Остались мелочи в виде привода, повторителя поворотника и резины, но она ездит! (it's alive, alive!)
..и даже если когда-нибудь нам станет скучно, мы всегда можем поговорить о России, государстве, клерикальном мракобесии, покемонах, написать пару хокку, достать шахматы с тремя пуговицами, послушать аниме, пока я готовлю, посмотреть sex and the city, пока ужинаем, тридцать раз спросить «я тебя раздражаю?» и, в конце концов, рассмеяться )
Вчера, в, безусловно, эпохальный день, я впервые сказала при маме слово «эрекция». Неделю назад, в, несомненно, значимый вечер, я призналась, что пробовала траву.
Так, мир, иди сюда, поговорим. Объясни мне, мир, какого черта мне все время должно быть стыдно? какого черта ты, мир в лице общества, все время косишься на меня, подстраиваешь под себя, даешь мне советы, заставляешь меня думать нормально? Почему мне должно быть стыдно за все, что я собой представляю? Почему мне должно быть стыдно за то, что у меня огромные бедра и толстая жопа? Почему я должна как-то там выглядеть, а? Почему мне должно быть стыдно за то, что я не зарабатываю 25к в месяц, как большинство моих друзей? Почему мне должно быть стыдно за то, что я проебываю свою жизнь, а не живу? Почему мне должно быть стыдно за то, что я не хочу рожать, а хочу усыновить? Почему все эти люди говорят мне, что надо сначала своего? Кому надо? Что это за? Типа, если я не справлюсь со своим, то все проблемы и косяки можно будет списать на то, что «я породил, я и убью» и что «зато я его люблю»? Почему мне должно быть стыдно за то, что я считаю себя демиургом, богом внутри собственной вселенной? Почему эти люди с куцыми мозгами видят в этом «плюй на всех», а не тотальную уверенность в собственных силах? Почему я должна как они склоняться перед каким-то там (не)существующим Богом, вместо того, чтобы творить все самой? Почему мне должно быть стыдно за то, что я люблю именно эту музыку, эти книги, этот, не знаю, башорг? Почему я должна как-то объяснять свои вкусы? Почему мне должно быть стыдно за то, что моя мама в состоянии купить мне машину? Почему мне должно быть стыдно, что я разбила эту машину два раза? Почему из-за этого я должна чувствовать себя уебищем? Почему мне должно быть стыдно за то, что я имею свое мнение по любому поводу? Почему мне должно быть стыдно за то, что я люблю делиться знаниями, люблю спорить, люблю словесные игры? Почему я должна все время что-то объяснять, оправдываться, рассказывать, пережевывать свои мысли сотни раз, чтобы донести их хотя бы до кого-то? И не смей, мир в лице моих ПЧ, упрекать меня в чем-то: этот пост на 70% написан для себя. Чтобы научить СЕБЯ не судить и не осуждать, чтобы зациклить СЕБЯ на мысли, что мы все, суки, умереть какие свободные и ответственные только за себя.